tres tareas

hablar con el sueño /
hacer una casa /para el alma
escuchar la luz /y escuchar la sombra
del primer amor.

de esta tierra (Abril, 2012)

De la tierra de la que creció como la hierba
se fue,
rehuyendo la propia opacidad

; sobre la piel veteada de este suelo
gastaba los pies jóvenes buscando
la profundidad de los misterios,
como en tajos de carne desgarrada

; bajo este sol envejecido
soñaba
tener un sentido

prendía el fuego con lo propio,
lo entregaba todo: lo quería todo:
Mezclaba fatalmente el bien con el mal
hurgando en la noche,
y pensaba, equivocada, que los nombres
se sostienen por sí solos.

Quiso romper el avance lineal del tiempo
y como a un dios que se ocurre así mismo,
aquí está: un presente inextricable
, el pasado fresco como un cuadro
, el futuro ciego como de luz blanca.

En esta tierra
sigue prendiéndose el fuego
intenso y mudo,
con la soledad
, con la brutal delicadeza

; los otros – los otros:
es como una fiesta,
y es como un entierro

En esta tierra
-se queda en silencio el idioma,
admirado-
surca el suelo buscando,
(hambrienta)
; busca en los espectros lunares,
entre los riegos acostados de sol
al atardecer.

Ella también
es la mujer en las ventanas.

Comprendo tu dolor y tu gozo
Y te hago un único honor
: te digo chau,
-ese chau que se lleva
irremediablemente
esta fibra solar, y me desgarra-
para que el amor se abra
y me florezcas en todo el pecho,
horizontal y vertical,

como la trama que tensa
el tejido cardíaco

Y se huela
, como un tatuaje
, o como un tambor
en cada latido,
todo lo que me enseñaste.

Sea

La claridad de esta mañana
helada, ventosa
radiante y diáfana
sea
la intuición del hogar
que guíe mi mente
de regreso a casa.

Círculo

Esta chantada de la muerte
no nos distancia de vos
ni el espesor de un pelo

; nos desarma de tu piel, sí
de tus uñas borravino
o nácar

; nos aparta del órgano
blanco de tu voz veraz
quebrada y honda

Tu voz delgada,
como el gemido de un buey
que se ha vuelto círculo.

Flores blancas

El tamiz de los días
retiene para mí
las flores blancas de tu sabiduría.

Decantan
tras el peso de la muerte
los dolores de la carne
, las sombras de la mente.

...

pero de aquel amor nocturno, de aquel reírnos para maquillar el miedo
me quedo sola tan completamente, que la risa se apaga
para no volver a encenderse.