la que mira la luna
la que es infinita
reposa en la silente hora
lo que ahora sabe sobre la sombra

el silencio

esta noche
en que comprendo lo bello de la fealdad,
prometo
no hablar

desde el caos

“Si está escrito desde el caos
se parece a esto”

dije eso/
fue hace un rato/
Ahora
la memoria roja de mi hermana
- su voz escrita –
desata el velo de humo que ennegrecía la plena tarde
, tan misteriosamente

(esa insondable cadena de reacciones
que termina en el minúsculo disparo
de un dardo envenenado
contra las cosas del amor)

Ahora su voz riente
me da una mano desde el silencio,
como siempre.

el fuego

la palabra no nombre
la palabra transforma

amar

más unida me siento
más viva mi libertad

poesía

decir lo que hay que decir
hacer lo que hay que hacer

Simple

Aquí dentro todos se diluyen
y queda sola esa voz sola
que habla siempre
de la maldad.

Aquí fuera restan las enormes miniaturas,
las miniaturas silenciosas importantes,
de lo que sobrevive
porque no sabe de morir.

Aquí es siempre la misma tierra viva hermosa
siempre la casa También,
casa para los que sienten desamparo
de haber nacido flotando
haber crecido ahogados;
los que andan nadando.