Círculo

Esta chantada de la muerte
no nos distancia de vos
ni el espesor de un pelo

; nos desarma de tu piel, sí
de tus uñas borravino
o nácar

; nos aparta del órgano
blanco de tu voz veraz
quebrada y honda

Tu voz delgada,
como el gemido de un buey
que se ha vuelto círculo.

Flores blancas

El tamiz de los días
retiene para mí
las flores blancas de tu sabiduría.

Decantan
tras el peso de la muerte
los dolores de la carne
, las sombras de la mente.